Ancestral.

Cuerdas negras, roídas, volando en el viento sucio de un acantilado vociferante. Tambores vikingos rememoran celebraciones pasadas de caballeros andantes, de jinetes elegantes.Un drakar de la memoria encaminado hacia el estigio mar báltico en una rigurosa confusión de mitologías, en un infierno coloreado, púrpura.
   Y es danzar con los pies descalzos, al son de la hoguera, alrededor de una canción frenética. Un ritmo gitano, la sangre arriba, abajo, al compás. El bailongo fuego de sus ojos, negros, que de tan negros que eran clareaban el cielo nocturno. Piel tostada de verano ancestral con misteriosas sombras creadas por el fulgor del fuego. Largas e incontables piernas de movimiento frenético, caótico, hermoso, vibrante, arcaico, hipnotizante. Un grito de calor, de furia, rabia, alegría y libertad.

  Mirala, cómo mira, siempre mirando sin miramiento en su eterna vigilancia con forma de luna. La Luna Luna. Y bajo ella la libertad, era todo piernas, fuego, gritos. Ancestral.

Mirada inquietante.

   Vamos a ver, ¿qué es eso de "la vida es un sueño y los sueños sueños son"? Te dan una pauta para pensar, pero de darte una visión, un punto de vista o algo sobre el problema... de eso, nada de nada. Cogen y te dicen que los sueños sueños son y se quedan tan contentos con semejante razonamiento aristotélico, te sonríen y además te dicen que la vida es un sueño.¿Y qué son los sueños?

   Bien, veamos: los sueños, qué son. Pues ya me dirán ustedes, porque el concepto de sueño es algo abstracto y con múltiples interpretaciones especuladoras; pero eso da igual, que cuando alguien te suelta la dichosa frasecita a eso no le da importancia y se limita a poner una mirada juguetona y una sonrisa picarona mientras el receptor saborea la frase. MIERDA.


    ¿A nadie se le ha pasado siquiera un segundo por la cabeza lo cruel que es darle a una persona una pregunta que nunca se había planteado (problemas añadidos a los ya propios, jé) y dejarla ahí sin dar ni una mísera pauta de discurrimiento de la cuestión? Si es que menuda panda de...


    Imagínense que mientras pasean por el parque, arropados por el ambiente ensoñador de luz verde mientras trinan los pájaros en los esbeltos árboles, de sopetón alguien les suelta un pregunta que jamás se habrían planteado y que no formaba parte de su abanico personal de problemas y traumas. ¿Sería capaz de picarme una vez sin engancharme? ¿Será verdad que la heroína es como un orgasmo brutal y bestial? ¿Por qué en la montaña hace más frío estando más cerca del sol? ¿Quién cojones inventó el fuá de pato? ¿Por qué criadillas? ¿De dónde vienen los niños? ¿Qué hay en Marte? ¿Quién soy? ¿Qué soy? ¿Soy? ¿?


   En fin, sin más requilorios: la repuesta es 42.

And I told you to be kind...

Come on skinny love... Tantas veces que he recordado cómo... Y aquí estoy, delirante frente al teclado, habiendo borrado varios párrafos sentimentales y aburridos, de adolescente encaprichado. He escuchado demasiadas veces seguidas esta canción, y joder que si acaba resultando deprimente. Por Dios, he acabado notando lágrimas secas en el párpado inferior. Maldito sentimentalismo, como mala hierba que nunca muere, ponzoñoso. Discursillos sobre el amor, facilones, secos y aburridos; poco concisos, sin sentido.

 Y terminó. Película sin fin.

Yniug.

         Ya no soy lo que era. Noto la distancia entre como solía ser lo que veía y en como lo veo ahora. La seriedad  cuando aplicarla. He perdido el interés en las que no sportaba interesarme, así como he perdido interés en otras tantas que no me importaban excesivamente. He dejado aparcada la introspección para momentos más aislados pero más intensos. He sonreido a la vida mirándola a sus ojos verde marino, observando cada una de las arrugas que se le forman al sonreir al viento que la arrulla. He levantado una mano para acabar levantando las dos griando libertad en silencio pero en paz con la mayoría de mis demonios. He soltado miles de ataduras y me he quedado con las que me dan calor en las noches frías del invierno de la meseta. He dado un paso adelante sin moverme de mi soledad risueña y ensoñadora, envuelta en humo, en vaho y en mi nariz roja de frío. Juegan saltarines mis ojos en las curvas del mundo que me rodea. Y yo sin saber porqué. Quiero saber qué me ha cambiado para poder olvidarlo de una vez.

La luz anaranjada...

La luz anaranjada, casi marrón, caía oblicua sobre las hojas de los tres avellanos; creando un aura color marrón gracias a la luminosidad  de las hojas en las ramas coloreadas por el otoño y tantas como había por el suelo.

Un perro ladrando y corriendo sin rumbo por el verde, verde jardín, en una muestra de euforia natural impuesta por la magia del anaranjado atardecer otoñal.

Un pequeño gato, anaranjado también, corría revoltoso entre los montones de hojarasca apilada alineados a lo largo del senderito que adorna los tres risueños avellanos. Jugueteaba al son de una pala, al barrido de un rastrillo. De derecha a izquierda, agazapado o saltando, pero sin perder la gracia en el gesto, la delicadeza de su elegante porte gatuno.

Y mirándolos a todos ellos estaba él, bailando con el rastrillo o enfrentándose a la pala; apilando y recogiendo la hojarasca, emocionado por el anaranjado ambiente otoñal. El olor a humedad, el frío como puñales clamando la proximidad del invierno en la meseta. Pero allí sigue impasible y risueño, con la pala o el rastrillo, cuidando de la paz reinante; guardián entre los avellanos.

La esencia del suelo.

  Hace tiempo que dejó de ser un juego. Todos esos remolinos de icomprensión, de política barata, demagogos de la palabra verdad. Demasiados críticos poco objetivos, prostituyéndose por un poco de atención. Y todos esos evitando mirar por el temor que les causa ver, por el temor que les causa darse cuenta del terror, del dolor, del hambre, de la injusticia... Por aquellos que aún defienden el sistema capitalista que no hace si no que acumular entropía y malestar destinando el sistema a estallar. Ese sistema del que tanto se habla y que no existe, la ley del más fuerte. Pobres en las calles, familias sin luz, sin casa y niños desnutridos.

   Un pueblo asentado y acomodado en sus sofás.

"El bumerán vuelve furioso al brazo que lo lanza."

 Hoy es día de gritar, que los cantos revolucionarios no nacen en el sofá, la cerveza no mana y quién no busca no mama. Hoy es día de gritar, los pájaros vuelan canciones alegres mientras el día susurra poemas de Bécquer. Hoy es díade gritar que un hombre pobre baila en la calle alimentado de las sonrisas de los niños.
Hoy es día de gritar, que hoy ya nadie escucha.