And I told you to be kind...

Come on skinny love... Tantas veces que he recordado cómo... Y aquí estoy, delirante frente al teclado, habiendo borrado varios párrafos sentimentales y aburridos, de adolescente encaprichado. He escuchado demasiadas veces seguidas esta canción, y joder que si acaba resultando deprimente. Por Dios, he acabado notando lágrimas secas en el párpado inferior. Maldito sentimentalismo, como mala hierba que nunca muere, ponzoñoso. Discursillos sobre el amor, facilones, secos y aburridos; poco concisos, sin sentido.

 Y terminó. Película sin fin.

Yniug.

         Ya no soy lo que era. Noto la distancia entre como solía ser lo que veía y en como lo veo ahora. La seriedad  cuando aplicarla. He perdido el interés en las que no sportaba interesarme, así como he perdido interés en otras tantas que no me importaban excesivamente. He dejado aparcada la introspección para momentos más aislados pero más intensos. He sonreido a la vida mirándola a sus ojos verde marino, observando cada una de las arrugas que se le forman al sonreir al viento que la arrulla. He levantado una mano para acabar levantando las dos griando libertad en silencio pero en paz con la mayoría de mis demonios. He soltado miles de ataduras y me he quedado con las que me dan calor en las noches frías del invierno de la meseta. He dado un paso adelante sin moverme de mi soledad risueña y ensoñadora, envuelta en humo, en vaho y en mi nariz roja de frío. Juegan saltarines mis ojos en las curvas del mundo que me rodea. Y yo sin saber porqué. Quiero saber qué me ha cambiado para poder olvidarlo de una vez.

La luz anaranjada...

La luz anaranjada, casi marrón, caía oblicua sobre las hojas de los tres avellanos; creando un aura color marrón gracias a la luminosidad  de las hojas en las ramas coloreadas por el otoño y tantas como había por el suelo.

Un perro ladrando y corriendo sin rumbo por el verde, verde jardín, en una muestra de euforia natural impuesta por la magia del anaranjado atardecer otoñal.

Un pequeño gato, anaranjado también, corría revoltoso entre los montones de hojarasca apilada alineados a lo largo del senderito que adorna los tres risueños avellanos. Jugueteaba al son de una pala, al barrido de un rastrillo. De derecha a izquierda, agazapado o saltando, pero sin perder la gracia en el gesto, la delicadeza de su elegante porte gatuno.

Y mirándolos a todos ellos estaba él, bailando con el rastrillo o enfrentándose a la pala; apilando y recogiendo la hojarasca, emocionado por el anaranjado ambiente otoñal. El olor a humedad, el frío como puñales clamando la proximidad del invierno en la meseta. Pero allí sigue impasible y risueño, con la pala o el rastrillo, cuidando de la paz reinante; guardián entre los avellanos.

La esencia del suelo.

  Hace tiempo que dejó de ser un juego. Todos esos remolinos de icomprensión, de política barata, demagogos de la palabra verdad. Demasiados críticos poco objetivos, prostituyéndose por un poco de atención. Y todos esos evitando mirar por el temor que les causa ver, por el temor que les causa darse cuenta del terror, del dolor, del hambre, de la injusticia... Por aquellos que aún defienden el sistema capitalista que no hace si no que acumular entropía y malestar destinando el sistema a estallar. Ese sistema del que tanto se habla y que no existe, la ley del más fuerte. Pobres en las calles, familias sin luz, sin casa y niños desnutridos.

   Un pueblo asentado y acomodado en sus sofás.

"El bumerán vuelve furioso al brazo que lo lanza."

 Hoy es día de gritar, que los cantos revolucionarios no nacen en el sofá, la cerveza no mana y quién no busca no mama. Hoy es día de gritar, los pájaros vuelan canciones alegres mientras el día susurra poemas de Bécquer. Hoy es díade gritar que un hombre pobre baila en la calle alimentado de las sonrisas de los niños.
Hoy es día de gritar, que hoy ya nadie escucha.

Apretar los dientes, fuerte, muy fuerte. La boca blanca. Los ojos vidriosos, asoman lágrimas. La espalda contra la pared, un intento de sentir que aún existe una realidad latente detrás, alrededor, en, uno mismo. Un intento de suicidio moral, sabiendo que nada va a cambiar... o sí.
Un intento de parecer duro en tu debilidad, un cantante todo tatuado dando gritos guturales mientras sus guitarras lloran notas tristes, dulces... la batería del desgarro del alma. La lágrima amenaza con saltar y con ella todo el ser.

Fruncida la boca, casi blanca.

Hoy no encuentro mi sonrisa.

           Hoy no encuentro mi sonrisa. Hoy no sé qué y en qué pensar. Hoy no sé dónde pensar. Ves una película y todo el que piensa tiene su rincón, sus ruinas de paz en las que refugiarse del mundo para enfrentarse a él, para pensar; llevo toda mi vida acurrucándome, intentando hacerme pequeño para sentirme, para cerrarme al mundo y abrirme a mi, para pensar. Solo necesito dos minutos de abstracción. Y hoy les tengo miedo, hoy no quiero abandonarme a mi mismo, tengo miedo de mi pensamiento, de la nebulosa profunda cuan agujero de gusano que aflora cada vez que bajo la guardia; ese cúmulo de entropía que amenaza con destruirme mientras escucho Pink Floyd. Paranoia de paranoia, y en la paranoia me encuentro, libre, solo, claro, contrastado. No sé qué quiero, no sé si quiero; solo sé que sé que qué sé yo, que la vida es sueño y que yo no me duermo.

                 Intentais ser realistas y dais pena. ¿Para cuándo una película que empiece con una imagen "Nueva York, año 3050 d.C." y seguidamente una pantalla negra? Nada más. Realistas.

Sin saber qué pensar, al, y verte.

Hoy siento algo por dentro, algo ahí dentro, y válgame Dios, creo que es una sonrisa. Una sonrisa por las cosas que suceden bien, por una chica, por un tiento, por un sueño que sueña con ser problema. Realidad, transformación de materia en realidad. Una sonrisa que brota, pero no en la cara, un gesto en todo el cuerpo, admirando tu mitad, admirando tu gracia y tu forma de actuar. Actuar, actuar, vivir, pero sin sobreactuar. La gente se propone ser feliz, tú lo eres sin quererlo, tú lo eres porque eres así, maga hechicera de un mundo extraño, vienes a mi, voy a ti, pero no sé, no me hallo, me he perdido en mi propio yo, en un mar de remolinos, en un mar de océanos. Inmensidades y ultratumba, sentimientos que se cruzan, se miran, se desprecian unos a otros, pero conviven, sin saber como, en una somera paz que se oculta en una superficie amarilla, ajena a mi mismo, creo que tuya, sin buscar ser tópico, creo, tu cabello.

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    Una chica que baile conmigo The Black Keys.
Una chica que baile conmigo Parov Stelar.
Una chica que baile conmigo toda la noche con la música envolviendo los sentidos; sentidos inexpertos al mundo, abiertos por azar y por la necesidad de crear.
Una chica que sienta conmigo ese subidón y ese instinto, esa paranoia subersiva de MGMT.
Una chica que viva los momentos con Vetusta Morla.
Una chica que se abandone a la pasión y al descontrol con Foals.
Una chica que me mire decidida escuchando las caras B del Blues.
Una chica que disfrute como yo lo hago con el psicotrópico hacer de las canciones realmente puras que puedes encontrar en Mike Oldfield.
Una chica que arda con Cab Calloway.

Una chica, la música.


Te necesito.

Aquí.

Allí.

Hey! Teachers! Leave them kids alone!

     Es dificil hablar cuando solo quieres bailar. Dejar que sea tu cabeza la que hable meciéndose de izquierda a derecha. Habla tu cabeza, haba tu cuerpo, como un solo pensamiento al compás de una canción simple, de un piano osado de un hombre cansado, cantando, gritando sus noches de luna llena y ojos abiertos al micrófono que atento le escucha sin oír. baila mi cabza mecida por la percusión de los sentimientos de un hombre en un sala llena de humo de cigarrilos, tabaco, y algo más.

      Pues eso, que mi cabeza baila.

 Los días pasan por la ventana. Me sonrien. Se rien.
     Los días pasan por mi vida como pasan las horas, como pasan los minutos. una sensación de vértigo terrible que atenaza mi corazón cada vez que pienso en lo vivido y en lo que quede por vivir. Incierto, el futuro, eincierto, el pasado. Inapelable el presente para poder saber como será ese futuro que viviré, cuanto durará y cuanto lo disfrutaré.

    Nauseas, al ver como el tiempo parace reirse de mí; la escultura más grotesca del artista más dadaísta. Ponzoña de un mundo surreal, la materia de los sueños, la velocidad del tiempo, la cara del viento, las caricias del sol, la vigilancia de la luna.

   Pequeños relatos que se suceden en el tiempo y a la vez son simultáneos, la imposibilidad de alcanzar a comprender la verdad del la dimensión del tiempo, si es que hay una verdad que mostrar.

Time is the enemy.

Pensamientos sucedáneos al café.

      Es interesante ver como las personas viven su vida, como se preocupan solo de lo que creen que les afecta. Si sabes como puedes leer su vida, sus preocupaciones... un libro abierto en su cara. Sabes inmediatamente quién está en el paro, quién acaba de conseguir trabajo, quién no triunfa con el sexo o.. quién acaba de triunfar en ello.
      Lo triste es darse cuenta de que nadie piensa en la persona que tiene al lado, excepto todo lo que tenga que ver la otra persona para con uno mismo y las consecuencias con las que se  puede salir afectado.
      Por otro lado también es comprensible, más de una vez he intentado pensar en las vidas de la gente que me rodea mientras estoy caminando por la calle. La cantidad de información es inabarcable, al menos con nuestra capacidad de raciocinio, inabarcable. Pensar en todo lo que puede estar motivando a cada persona para dar cada paso, para seguir viviendo... mujeres, hombres, hijos, familiares, novios, novias, ídolos, fans... Y esto sin pararse a pensar en la gente de los edificios, miles y miles de personas viviendo en su mundo, ajenas al resto y tú ahí, parado, mirando, pasmado, saturado de información, intentando no mostrar tu debilidad hacia la vida. Inabarcable.

Despierta pequeña mentirosa.

   Ya estás otra vez en tu nube. ya estás otra vez en tu mundo rosa de gente hipócrita de sonrisas vacias, de risas que son llanto. Mira preciosa, deja ya de vivir de las apariencias, deja de sonreir para luego llegar a casa y llora sin saber porqué. no reprimas a la niña que llevas dentro, si es que dejaron algo de ella en tí.
    Quieres que te llamen princesa, que te abracen y que te quieran, y luego te comportas como una "puta", revoloteando de aquí para allá, buscando unos brazos en los que sientas calor, buscando no a alguien que te quiera, sino a alguien a quien querer.
     Despierta, sueña, es imposible que consigas ser lo que quieres ser en ese ambiente en el que todos son como tú, mascaras vacias que deberían portar personas. Buscas chicos cariñosos tiernos y de verdad, y los buscas entre tu ambiente de altanería, un ambiente en el que no cabe la vida sentimental, en el queda la infancia no debe recordarse. "Forever young" decís, y eso sois, inmaduros de alma y mente, abre los ojos si quieres escapar, pocas cosas malas son de verdad, y cuando digo malas son realmente malas, no molestas, que con eso debes vivir.

    Asi que, niña que quiso ser mujer sin saber como es eso, sonrie pero de verdad, habla, pero con algo que decir, y abraza, con un sentimiento. No hay nada mejor en este mundo que esto cuando sabes apreciarlo, dejarás la constancia del día a día con lágrimas amargas y conocerás las de la felicidad, creeme.

Perdonadme, es lo primero que debería decir, lo primero que digo y lo primero que me sale en este momento. Perdonadme si no soy como vosotros quereis que sea, si no me adapto a vuestro modelo de persona para mí, perdonadme sobretodo porque eso me da igual, yo vivo para mí y para lo que sea parte de mí, y es que hay partes de mí que no son mías.
Perdonadme por haber tenido infancia, una infancia "pura" dentro de lo que cabe y llena de sonrisas, charcos y barro. Perdonadme por querer seguir siendo un niño, por tirarme en el padro por sonreir bajo el sol sin pensar en quien y como me mira, en saltar, bailar, gritar, soñar, como un niño. Perdonadme pues acabo de darme cuenta de que en esta sociedad lo que se lleva es no tener infancia, es no tener pudor ante ninguna situación, en guardar las apariencias y simplemente aparentar, todo basado en vuestra risueña hipocresía.
Perdonadme por ser un chico que llora, un joven que piensa y un español que no ve el fútbol, perdonadme por no querer ser "lo que se lleva".

Perdonadme porque ya estoy harto, mi sonrisa no está ahí para que vosotros la veais, sino para que tengais algo por lo que sonreir, y es más, porque me encanta sonreir. Y me encantan los abrazos. Y el romanticismo. Y los mordiscos... Y...

'Cause even my mind say the same as my heart: Love you honey.

Como ver llover.

  

  Como ver llover. Sabes que las gotas caen del cielo, miras y no ves nada que te indique de donde vienen, nada. Simplemente caen. En algún sitio deben estar las gotas, miras y no ves nada. Un simple cielo nublado en el que aparecen gotas de lluvia por medio de una magia armoniosa e inalcanzable. Como si el propio día llorara tristeza contagiado de la melancolía de un cielo gris.

The little things that make me happy, that make me smile like I never do.

Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired

I only wish you here, to hug yo like if there don't be another tomorrow.

I need to hold on to you.

This is HeLl.

Hoy no me levanteis, estoy extasiado en mi cama, incapaz de mover toda esta felicidad.

Hoy llevo un te quiero escrito en la cabeza y otor guardado en el corazón

Hoy la noche es fría y mis pies están calientes.

Hoy te tengo.

Solo hay una cosa, y es esa incapacidad de poder tocarte, esa imposiblidad de poder abrazarte.

Tengo mono y es de tu sonrisa. Quiero volver a ver tu cabello mecido por la brisa del mar.

Quiero volver a comparate con el mar detrás para darme cuenta de lo que tengo.

Por todo esto, por lo que vino y por lo que deseo, vendrá.

Te quiero.

Ya está.

Vientos de cambio.

    Solo queda una luz encendida en esta triste ciudad. Brillan los ojos en la ventana, brillan llorosos los de una damisela que sufre por un príncipe gañán. El príncipe le había prometido rosas y abrazos pero, por encima de todo, juró lealtad. Pues bien, vino la noche fría en que la dama decidió llorar, había encontrado a su príncipe copulando con una prostituta de engañoso caminar.

   Moño en alto, cigarro en mano: intentando olvidar. Ojos orgullosos ahora vidriosos culpan a una infancia rosa entre hadas madrinas, príncipes apuestos y perdices sabrosas. No lloraba ya, al menos no por fuera, tampoco maldecía, al menos no a otra que a sí misma. Sus únicos pensamientos eran de cambiar.

   Qué imagen más tranquila, que paz; la pequeña princesa durmiendo sin más, soñando con nuevos vientos que la puedan despeinar.

Ya no era una niña, era una mujer, una mujer decidida a caminar.

@Ganjamusino